jueves, 30 de mayo de 2013

cartel anunciador de las bayetas solidarias para el stand de aecc (junta local de dos hermanas)


mañana, viernes, 31 de mayo,a las 18:00, en la verbena popular que tendrá lugar en la caseta municipal, y en la que participará en movimiento asociativo de dos hermanas, la junta local de la AECC expondrá en su stand las bayetas solidarias para su adquisición y colaboración de los asistentes con esta asociación. igualmente tendrá abierto un taller de elaboración de dichas bayetas, destinado a tod@s l@s que quieran colaborar haciendo y donando la suya

https://www.facebook.com/media/set/?set=a.167519936757052.1073741879.146386178870428&type=1

noticia en página 13 y entrevista en contraportada sobre las bayetas solidarias en el periódico "el nazareno"

estoy listo

se me han retorcido el estómago y las tripas
el hígado se me ha encogido hasta lo insoportable
el corazón lo tengo en mi puño levantado y cerrado
mis ojos ya no alcanzan a ver tanta basura
mis oídos se han cerrado a tanta mentira
no soporto escuchar ni ver tanta inmundicia

estoy preparándome para el ataque
para la lucha
para la destrucción
como único placer
como única salida
como única solución

estoy preparando mis armas
afilando mi lengua
la más ácida
la más desagradable
la más cínica
la más salvaje

afinando mi mirada
la más cruel
la más inmisericorde
la más dura
la que mate al instante
la que desarme brutalmente al enemigo
la que no conceda tregua

estoy listo

he decidido morir matando
porque ya no aguanta más tanta mierda

miércoles, 29 de mayo de 2013

Bayetas artísticas y muy solidarias ~ Dos Hermanas Diario Digital

Bayetas artísticas y muy solidarias ~ Dos Hermanas Diario Digital

todo el tiempo del mundo

tú tienes todo el tiempo del mundo
yo no

consideradlo una amenaza

os aseguro
que si me presionáis
a mí o a mi gente
hasta límites insoportables
no me iré solo
me llevaré conmigo
a todos los cabrones responsables
de las injusticias
la explotación
el robo
y las  muertes

consideradlo una amenaza

y una verdad

yo ya no me aguanto

yo ya no aguanto las órdenes
ni soporto las normas
ni admito los mandatos

yo solo quiero desorden
vivir sin cuidados
sin planes
dejarme llevar por el olor de las mañanas
y el sabor de las noches

yo ya no aguanto el miedo
y muchas veces lo tengo
ni el control
y muchas veces no logro escapar de él
ni los límites
y no siempre consigo rebasarlos

yo ya no me aguanto vigilado
comedido
limitado
destinado
esperado

yo ya no me aguanto previsible

yo solo quiero vivir
y vivir no es todo lo que hago

yo ya no me aguanto

palomas huecas

han llegado palomas huecas
que no merecen ninguna espera

acabo de mandar uno de mis brazos
por correo certificado a nuestros gobernantes

estoy dispuesto a desmembrarme poco a poco
e ir enviándome por fascículos
hasta que consiga parar este baño de sangre silencioso
tramado en los oscuros pasillos de la muerte

han llegado palomas huecas
vacías
sin mensajes
mudas
agotadas
dispuestas a morir por una miga de pan
por una mentira repetida
hasta convertirse en una fraudulenta verdad

han llegado palomas huecas
llenas solo de dolor
de miseria
de un pasado sucio y oculto
sin una presente tangible
con un futuro tan distante
que nunca llega

lunes, 27 de mayo de 2013

montañas de lodo

montañas de lodo
surcadas por torrentes
de sangre coagulada
arañadas por manos desesperadas
asfixiadas por la falta de luz
y de aire
por recuerdos dolorosos imborrables
por una eternidad inaplazable

montañas de lodo
manantiales de lágrimas permanentes
continuas depositarias de vidas oscuras
y falsas
de mentiras
de perdones imperdonables
de rencores inevitables
de dolor
de mucho dolor
imposible de compartir
imposible de soportar solo
imposible de herir
imposible de matar
imposible de vivir

domingo, 26 de mayo de 2013

noche derrotada

la noche ha empezado derrotada
esa luna pletórica es de lo más engañosa
hace pensar que todo funciona a las mil maravillas
o al menos a las 999 maravillas
pero ya 900 es una exageración
700 demasiado
500 un término medio inexacto
300 casi se le aproxima
y si lo dejamos en 150
puede que sea lo más acertado
aunque yo me atrevería
a reducirla a 98 ó 97
y hasta a dejarlo en un mero 55

que por cierto son los años
que llevo aguantándome

después pienso que no soy paciente

soy un bendito
para llegar a soportarme tanto tiempo
sin quejarme
sin rechistar
sin denunciarme
sin hacerme al menos una putadita de desahogo
de vez en cuando

lo dicho
es que no me merezco

sábado, 25 de mayo de 2013

la espesura de las distancias

la espesura de las distancias
ha hecho imposible que te llegara mi voz

todo se ha quedado en el camino
perdido en sus rendijas
oculto bajos sus piedras
impregnado a su pegajoso asfalto
y sus recodos imposibles

la espesura de las distancias
se ha convertido en lo más importante
en el centro de atención de todas nuestras miradas
en el pensamiento único
inevitable y rotundo
en la verdad
que lo ha ganado todo 

si te atreves

si te atreves
sígueme

no voy a llevarte por dulces caminos llenos de flores embriagantes
no voy a colmar tu corazón de ninguna dicha eterna
no voy a recorrer el mundo entero junto a ti en ninguna barca
                                                                   en ningún globo
                                                                   en ninguna carroza

no voy a invitarte a cenas románticas
ni a compartir mi soledad

no voy a darte nada de lo que me pidas
ni nada de lo que desees
ni nada de lo que esperes

si te atreves
sígueme

no puedo prometerte nada
porque estoy en la nada
parto de la nada
y  me quedaré siempre en la nada

"ya nada fluye con la naturalidad de antes"

ya nada fluye con la naturalidad de antes

todo ha quedado varado

como barcas acabadas
como ancianos desolados y desahuciados
como niños olvidados por sus madres
como raíces cortadas de cuajo
como enfermos sin remedio
como animales maltratados
como corazones hartos de latir sin sentido
como estómagos inflados de aire contaminado
como muertos que esperan sepultura

como hombres
y como mujeres
atrapados
y atrapadas

en mentiras imposibles de olvidar
en recuerdos imposibles de perdonar
en rutinas imposibles de desterrar
en ideas
en creencias
en pensamientos
en sentimientos
en convenciones
en vidas impuestas
en muertes irremediables

en miedo a la libertad
a esa libertad que llena nuestras bocas
y se aleja tanto de nuestras acciones


viernes, 24 de mayo de 2013

mi siguiente poesía bomba será para un gallardo n

había una vez un gallardo n
que a todos y a todas
tuvo engañado
menos a su padre

él se las daba de derecho moderno
de un progre derechito derechito

se codeaba con cantautores de mala vida
bromeaba con artistas de la lucha
y se llevaba a matar con la esperanza
de que volviera a españa franco
su iglesia
su moral
su dolor
y su justicia

a él irá destinada hoy mi poesía bomba
la dejaré como quien no sabe
en uno de los platillos de la balanza
que porta su justicia en una de las manos
concretamente en el platillo derecho

mi poesía tendrá forma de espejito mágico
y cuando este gallardo caballero n
se acerque a contemplarse ese rídiculo bigotito
a peinarse esas pobladas cejas de bruto
y a preguntarle quién es el más hermoso del reino

mi poesía bomba se fragmentará
y se le meterá por la nariz peluda
y por las orejas sordas de tanto impartir injusticias

y los versos fragmentados
se encontrarán en el mismo centro
de su desequilibrada cabeza
hasta hacerle esparcir sus falsos sesos
entre todos los togados
que le acompañan en su miserable misión
de matar y criminalizar la libertad
y convertir la justicia en un producto
destinado al mejor postor


la muy mierda

acabo de pisar una mierda
una asquerosa e inmensa mierda
que me ha llenado hasta los bajos de los pantalones

la gente dice para consolarse que da suerte

compraré cupones y lotería
y hasta jugaré una primitiva de jueves y sábado

pero creo que esta mierda
no me va a dar ninguna suerte
porque al mirarla
le vi ojos
y le escuché decir:

-habéis vivido por encima de vuestras posibilidades

será cabrona la muy mierda

casala teatro, en el mercado de triana





casala teatro es una propuesta original y novedosa de ver y sentir el teatro; aquí no hay distancias que te permitan huir de la emoción que transmiten sus espectáculos, aquí estás inmerso en él, te llenas de él y te sientes en él.

"sevilla no puede amarse ni odiarse al 100 por 100
yo la amo al 50
y la odio al otro 50"



http://www.casalateatro.com/

nunca fueron puertas

a veces
las puertas se abren con solo mirarlas
y hasta sin mirarlas
sin prestarles la menor atención
ni el menor interés

otras
ni los más experimentados cerrajeros
consiguen abrirlas
parece como si se hubieran perdido todas sus llaves
como imposibles de forzar
impenetrables
herméticas
desalentadoras
de pura y dura roca

como si nunca se hubiesen abierto
como que  nunca hubieran sido puertas

sigo practicando la libertad

sigo practicando la soledad
es un vicio adquirido
hace demasiado tiempo
y me cuesta dejarlo

y no quiero dejarlo

sigo practicando la libertad
es un vicio adquirido
hace demasiado tiempo
y me cuesta dejarlo

y no quiero dejarlo


la mente del mono. poemario de antonio josé royuela




ayer, 23 de mayo, se presentó en sevilla, en sala el cachorro (triana), el poemario de antonio josé royuela, titulado: la mente del mono. la presentación de este poeta cordobés, residente en málaga, ha sido a cargo de la conocida poeta sevillana, de triana, siracusa bravo guerrero, que está preparando su tercer poemario. desde aquí le deseo que encuentre ese momento que necesita para darle cuerpo. antonio josé habló de su libro y de él, y recitó con gran fuerza y personalidad algunos de sus claros y directos poemas; que, como la mente del mono, saltan de rama en rama, de sentimiento en sentimiento. gracias por invitarme, siracusa. gracias por venir a sevilla a darnos a conocer tu poesía, antonio.

https://www.facebook.com/media/set/?set=a.165147086994337.1073741873.146386178870428&type=1

jueves, 23 de mayo de 2013

poesía bomba a ese señor repugnante de labio "superior" inmóvil

estoy preparando el plan para atacar de nuevo con mis poesías bomba. esta vez el objetivo es un desagradable e inolvidable personaje oscuro y miserable que suple su falta de poder sobre su inmóvil labio superior con alegatos a la guerra, al poder de los indignos, de la regresión y a la pura maldad por puro placer

se me pasó la boda de su hija
y no pude mandarle mi poesía
pensé que hubiera sido una bomba de regalo
el boom de todos los regalos
de seguro que hubiera competido
con lo mejores regalos de la trama
al menos hubiera tenido más eco

llegué tarde a los estudios donde
se descojonó de todos los ignorantes
y se revolcó en su charco pestilente
como el más cerdo de los cerdos

os aseguro que a partir de ahora
estaré muy atento
a sus movimientos
seguiré su repugnante hedor a muertos ajenos
a vidas ajenas truncadas
a mierda barata vendida en pequeños frascos engañosos

este debe reventar por la boca
esa misma boca que nos metió en una guerra sin sentido
en un atentado lleno de víctimas inocentes
en una nueva y oscura españa llena de miseria
de catecismos de piedra mohosa
de hostias rancias e incomibles
de mentiras y penas

en uno de sus múltiples consejos de administración
me camuflaré en un sobre abultado
de los que está acostumbrado a recibir
sin dar ni pedir explicaciones

tendrá sus dos manos llenas de papeles falsos
de consejos inservibles y vacuos

y tendrá que abrirme con la boca

entonces será mi momento
mis versos entrarán como un tornado por su garganta
le achicharrarán el esófago
y le llenarán el estómago hasta reventárselo
hasta esparcir
todas sus múltiples comidas de negocio acumuladas
en los caros vestidos trajes y corbatas de su concurrencia elegida

días turbios

días turbios
llenos de horas turbias y frías
de minutos turbios y solos
de segundos turbios y secos

días turbios
donde la duda
el error irremediable
los recuerdos persistentes
la inseguridad
y el desatino
no dejan de removerlos
no dejan de traerlos a la superficie
aún más turbios
más oscuros
más irremediables
más duros

días turbios
de noches turbias
y amaneceres turbios

de lucha diaria turbia
de sentidos envueltos en gasas turbias
manchadas de sangre heces y orín de viejo

la manos



las manos
las débiles y poderosas manos
del olvido
de la muerte
de la incomprensión
de las caricias
de las ternuras
de los golpes
de las torturas

las manos
las débiles y poderosas manos
del odio
del amor
del rencor despiadado
del perdón
de la creación
de los símbolos
de la furia
de la destreza
del poder
de la miseria
del ruego
del mandato 
de la súplica
de la imposición
de la libertad
del hoy
y del mañana
del ayer
y de la espera

las manos
las débiles y poderosas manos
de la vida
de la muerte

"Como Emma, tres cuartas partes de las mujeres que están presas por homicidio, a quien mataron fue al marido o al compañero sentimental.
Los edificios interiores de la cárcel del Buen Pastor están pintados de gris ratón. En medio de un jardincito escaso, como cultivado por alguien prolijo pero sin imaginación, una imagen de Cristo en tamaño natural apacienta tres ovejas. Flota una pulcritud fría y desinfectada. No se ve gente ni se oyen ruidos.
Estoy aquí para entrevistar a Emma, la descuartizadora.
—Va a ser difícil que le hable —me advierte la guardiana que me acompaña—. Los primeros días vino mucho reportero y ella dio mucha declaración. Después salieron esos titulares que la llamaban monstruo y sádica, y ella no quiso hablar más.
Traen a Emma, que resulta ser una mujer muy joven, casi una adolescente, de gafas negras, labios pintados de rojo subido, camiseta y jeans trincados y un corte de pelo a la moda, aunque no sé bien qué moda será, con un copete tipo Alf. Se sienta en un murito al lado de las tres ovejas y se entrega a la tarea de comerse los padrastros. Pienso que desentona con el escenario: ciertamente no parece pécora mansa de ningún rebaño.
—No me pregunte nada. Mejor dicho no me jodan más. Mejor dicho para qué les explico, si después salen a decir lo que les da la gana —me dice sin mirarme, siempre absorta en propios dedos. Vuelve a aclarar que no quiere hablar, pero al parecer sí quiere.
El cuarto alquilado que le puso Isidro había sido un buen vividero, con TV a color, equipo de CD y nevera llena, y ella lo mantenía bien arreglado. Qué más iba a hacer, si tenía todo el día para pasarla bueno, durmiendo a ratos, viendo telenovelas, ganando kilos sin control, pintándose las uñas y comiéndose los padrastros. Hasta que se cansó de tanto no hacer nada y de andar tan descuidada y empezó a hacer dieta, volvió a la minifalda, los tacones altos, el perfume y las candongas, como cuando estaba solterita y a la orden. Una noche al regresar del trabajo, Isidro la pilló en esas, estalló en ira y quiso saber dónde escondía al macho, para acabar con él. Como no lo encontró, decidió acabar con más bien con ella.

—Ahora sí nos matamos —repetía—, ahora sí.No era la primera vez ni habría sido la última; Emma ya se había acostumbrado a la escena y sabía lo que tenía que hacer, pedirle perdón mil veces, protegerse la cabeza con los brazos, agacharse sumisa, esperar a que la golpiza amainara, dejarse arrastrar hasta la cama y abrirse de piernas, sin resistir. Pero esta vez Isidro parecía inspirado y golpeaba fuerte y parejo, como dispuesto a liquidar el asunto sin más.
—Nos matamos es mucha gente —me dice Emma que pensó. Como pudo echó mano de la varilla de trancar la puerta y se la descerrajó al hombre por la cabeza.
***
—Como Emma, tres cuartas partes de las mujeres que están aquí por homicidio, a quien mataron fue al marido o al compañero sentimental —me explicaría a la salida una trabajadora social—. Durante años les soportan golpizas, borracheras, patadas en el vientre, bofetadas a ellas y a sus hijos. Son mujeres que un día se cansan de todo eso y responden. A algunas se les va la mano, y luego pagan condena. No le digo que no haya asesinas aquí adentro, sí las hay, pero a la mayoría le sucedió como a Emma, que mataron al tipo cuando no aguantaron más.
***
Emma pasó el resto de esa noche despierta y sin saber qué hacer, con Isidro ahí tirado con una cara que metía miedo. Hasta que se dijo a mí misma, o te pones las pilas o vas muerta, hermana. Trajo cuchillos de la cocina, un martillo y unos alicates, y se dio a la tarea de despresar.
—¿Usted sabe a qué huele la sangre? —me pregunta, mostrando unos dientes bonitos y acomodando hacia atrás su copete, que tiende a caerle sobre los ojos—. Yo tampoco sabía, pero le juro que no se aguanta. El olor no se iba ni con la caja grande de FAB que restregué con cepillo, dele que dele.
Después de meter cada parte entre una bolsa plástica, se bañó y descansó. Luego empezó con el ajetreo de los buses. Tomó varios, de ida y vuelta, y fue repartiendo bolsas por todo el sur de la ciudad. Un brazo lo dejó por Las Delicias, los entresijos por Héroes de Ayacucho, el corazón por Vista Bonita. Y así, así, por aquí y por allá, hasta que por último tiró la cabeza a una zanja por los lados de Presidente Kennedy. Lo que siguió fue ir al salón de belleza a que le cortaran el pelo, que antes traía bien largo. Tenía que cambiar de aspecto, parecer otra, salir del cuarto alquilado y huir hacia la vida nueva que la estaba esperando.
—Pero antes tenía que platearme, ¿me entiende? —me pregunta—. Todo me lo había gastado en buses y sin plata no iba a llegar a ningún lado.
Así que vendió el televisor por lo que quisieron darle, y en eso se equivocó. Por ahí le seguirían la pista, y la encontrarían tres meses después.
Pero esos tres meses los pasó a lo bien, sin pesadillas ni remordimientos. Cada semana en un barrio distinto, cada noche en un inquilinato nuevo, o con algún desconocido en un amoblado de las afueras, rodando por donde nadie la conociera ni adivinara los recuerdos que guardaba en su cabeza, debajo del copete Alf.
Hasta que la Policía identificó la cabeza encontrada entre la zanja, y las sospechas recayeron sobre Emma. Dieron con el televisor vendido y luego la encontraron, mientras bailaba en una discoteca al otro lado de la ciudad.
***
Suena el timbre en el Buen Pastor y las demás presas salen al patio para sus treinta minutos de receso. Emma vuelve a replegarse sobre sí misma, se encaja los audífonos de su radiecito y de nuevo arremete contra los padrastros. Esa es, murmuran las internas al pasarle por enfrente, esa fue.
—Mire, no insista, ¿sí? No fue más y no voy a decirle más —me advierte ella a mí.
Yo soy romántica, me gusta la música romántica, les había dicho en los primeros días de presidio a los reporteros que venían a preguntarle cómo fue que cortó, con qué golpeó, por qué desmembró. Yo soy romántica, les decía, hasta que cayó en sus manos una de las crónicas de prensa en las que aparecía como protagonista: “Sin inmutarse, con pasmosa sangre fría, Emma Vélez Montes, una joven de 20 años armada de cuchillos de cocina, descuartizó a su amante en un acto de sadismo, empacó los restos en bolsas plásticas y los diseminó por la ciudad”.
Con pasmosa sangre fría, dicen de ella, y la sacan en las fotos seria y fea. Y encima la llaman monstruo, a ella que tanto le gusta estrenar ropa de marca, ponerse zapatos de plataforma y lucirse por las discos, proyectando su reflejo en las bolas de espejos que cuelgan del techo, sintiendo en las piernas la neblina fría que inunda la pista, bañándose en luz negra y en rayos láser.
***
El timbre suena de nuevo y las demás presas regresan a sus celdas. El cielo se ha despejado y Emma se relaja un poco y se estira al sol. Conectada a sus audífonos y entregada a las canciones románticas que deben sonar por su radiecito de pilas, otra vez parece olvidada de mí.
—Todo eso ya para qué —dice un rato después—. Lo único que quiero es que me dejen sola, total a quién le importa, si mi vida yo ya la viví.
De pronto me nace tutearla, y confío en que no va a molestarse ante la pregunta que antes no me hubiera atrevido a hacerle.
—Decime una cosa, Emma, y por qué lo cortaste…
—Eh, avemaría, cómo le meten de misterio a eso, ¿no?
—Bueno, es, digamos… raro.
—Ahora contestame vos a mí, ¿vos sos rica?
—¿Cómo? —me desconcierta su pregunta.
—Rica, ¿sos?
—Pues, ni rica ni pobre.
—Pero carro sí tenés.
—Sí, carro sí.
—Por eso no entendés.
—¿Cómo?
—Supongamos que es a vos a la que le cae la malparida hora y tenés que matar a tu man.
—Supongamos.
—Lo metés entre el baúl de tu carro, lo tirás bien lejos y santo remedio. ¿O no?
—Tal vez.
—Bueno, mija, a mí me tocaba en bus. Qué habrías hecho vos en mi caso, decí. Deshacerte de él de a poquitos, ¿sí o qué?"
laura restrepo

Silvia Pérez Cruz y Marta Robles - Pena penita (Barcelona 20/05/09)

miércoles, 22 de mayo de 2013

Arte6A

pardos


de noche todos los gatos son pardos

de noche hasta luz es parda
hasta las ideas son pardas
hasta los deseos son pardos
hasta la vida es parda
hasta tú y yo somos pardos

muy pardos


pardo, da.
(Del lat. pardus, leopardo, por el colorcf. pardal).

1. adj. Del color de la tierra, o de la piel del oso común, intermedio entre blanco y negro, con tinte rojo amarillento, y más oscuro que el gris.
2. adj. Dicho especialmente de las nubes o del día nublado: oscuro(‖ que carece de claridad).
3. adj. Dicho de la voz: Que no tiene timbre claro y que es poco vibrante.
4. adj. Am. Se decía del mulato (‖ nacido de negra y blanco o al contrario). Era u. m. c. s.
5. m. leopardo.
 V.
Real Academia Española © Todos los derechos reservados

muy pardos
muy pardos

atardeceres manchados

atardeceres manchados de una sangre roja
joven
y ardiente

amaneceres de frialdad paralizante
mudos
sordos
aplastantes

noches enteras de muertes conocidas

días abiertos al desconcierto
y la duda

el eterno tiempo inmerecido
y tardío

el frágil deseo de una vida inalcanzable
sucia
y barata

martes, 21 de mayo de 2013

nueva serie poética: "POESÍAS BOMBA CONTRA LOS MISERABLES DEL PODER".

mi primera poesía bomba estará dedicado a la pérfida y repugnante serpiente alemana. que nos ha embaucado con sus mentiras, la miserable y ruin, demonia merkel, porque de ángela no tiene ni el grácil porte que las distingue de los simples mortales.
no llego a imaginar el grado de efectividad de mi artefacto poético, pero está claro que me servirá al menos para desahogar mi rabia y poder contribuir a liberar la rabia de otros muchos.


poesía bomba contra demonia merkel

ya he preparado mi primera poesía bomba
ya tengo mi objetivo
no me ha resultado difícil elegirlo
confío poder acercarme lo suficiente
como para penetrárselo
a esta venenosa serpiente
por la misma vagina
en un descuido de su seguridad

la he enrollado
y la he introducido
con mucho cuidado
no sin dificultad
en un tampón XXXLLL
de máxima absorción
el que creo que usa ella
aún a pesar de la edad

cuando la poesía se sienta en su interior
estallará y sus versos saldrán disparados
hacia los órganos vitales
que esparcirá
por todos los rincones más oscuros
y lóbregos del parlamento alemán

será una gran explosión
un gran recital carnal
y deseado por todos
los que estamos hartos de verla reír
a costa de nuestras miserias
y el futuro de nuestros hijos

esto solo será el comienzo
a partir de él se habrá abierto la veda
de las poesías bomba
que serán bien dirigidas a los cabrones
y cabronas que quieren regir nuestras vidas
desde sus torres doradas manchadas de sangre
y de llanto de niños

mis poemas perdidos

no dejo de perder poemas

siempre fui muy despistado
nunca me enteraba
de lo que cocía junto a mí

no dejo de perder poemas

las noches son verdaderas fuentes de olvido
los sueños me pierden todas las madrugadas
al menos uno

mi débil memoria vieja
es la máxima responsable de mis pérdidas

no dejo de perder poemas

pero algo me dice
que algún día
en el lugar menos pensado
todos mis poemas perdidos
aparecerán de golpe
y me llenarán las manos de su tinta olvidada

y la cabeza de sus tormentas


miércoles, 15 de mayo de 2013

los putos cohetitos

como se ve que los cabrones de los cohetitos
no tienen perros
ni niños pequeños

y que si los tienen les importa un huevo
o dos
por decir algo

como se ve que los mamones de los cohetitos
anteponen a todo
su placer por hacer ruido
por despertar a la gente
en horas de merecido descanso

yo que tengo perros
y que uno de ellos se descompone con los putos cohetitos
me siento con todo el derecho de exigir
que cambien esta estúpida y obsoleta costumbre
de convocar a la gente a sus celebraciones

el que quiera ir
va a ir de todos modos
y el que no piense ir
y además
le joda
toda esta parafernalia
muy probable que se cague en los muertos
y en todo lo cagable
de lo putos cohetitos y los gilipollas que los lanzan al aire
para joder el descanso
para joder la paz de un placentero despertar

señores de los cohetitos
vivimos en otra época
ya tenemos otras formas de convocar a nuestra gente

utilicen los modernos wasap que tanto enganchan
y déjense de una puñetera vez de tanta guasa sin gracia
y sin consideración

seguro que tendrán más público

por cierto
ustedes creen que a todo el mundo
tiene que importarle vuestras creencias

vivan tranquilos
señores
disfrútanlas
como les salga de ahí

pero no jodan
por favor
no jodan
a los que nos joden

15 M



Perdonad mi desmemoria

Cuánto tiempo hace del 15 M?
2 años?
34 años?

El tiempo pasa tan rápido

Que los segundos parecen horas
Las horas, días
Los días, meses
Los meses, años
2 años, 34 años

Perdonad mi desmemoria

Cuánto tiempo hace del 15 M?
2?
34?

Yo apuesto personalmente por el 34

Me gusta más
Me dice más
Es más importante para mí

Es un número precioso
Una edad hermosa
Y un futuro prometedor

Yo me quedo con el 34
Me encanta el 34

Hoy compraré todo lo que pueda comprar
Con el número 34

Estoy muy seguro de que me dará suerte

Mucha suerte

Gracias
Y suerte
Mucha suerte

martes, 14 de mayo de 2013

"un piso para2"




  • y todo empezó para mí así:

  • Conversación iniciada hoy
  • Nela Linares Antequera

    Buenos días! Te va a sonar un poco extraño lo que te voy a contar pero son fallos del directo..como sabrás estudio comunicación audiovisual y hoy tenemos mi equipo y yo un rodaje para un video de promoción sobre una serie propia creada para una asignatura. Se trata de una especie de cabecera, que ira con musica, por lo q no se habla apenas. Los actores son cinco, y a ultima hora nos ha fallado uno de ellos. El problema es q no conozco a ningun actor de edad adulta que entre en el perfil del personaje...asi que si te quieres animar a pasar un dia estrambotico de rodaje te prometemos una buena experiencia y risas. Se que es un pco locura y mas avisarte el mismo dia, pero tenia que intentarlo Alberto me habla mucho de ti y por eso pense que a lo mejor te gustaria! Un beso!!!
  • Pintamonos A. Carballido

    buenos días. acabo de ver tu mensaje. la verdad es que es la propuesta más extraña que me han hecho, sobre todo porque me gusta mucho el cine y el teatro, pero le tengo pavor a las cámaras y sobre todo si hay que hablar ante ellas puedo llegar a desmayarme jajaja; pero también soy atrevido y estoy volviendo a tener una vida algo loca. así que sí. acepto. me tienes que decir hora y lugar. te dejo mi móvil por eso de la rapidez. 6XX XXX XXX. una abrazo. tengo una duda. si tu personaje adulto llevaba perilla tipo chivo, ayer mismo yo dejé de llevarla por prescripción médica jajajaja. un beso. espero tu llamada. antonio, o lo que es lo mismo, pintamonos


    hoy ha  sido un día genial y muy especial para mí. nunca creí que pudiera verme delante de una cámara sin vergüenza. me encanta el cine y el teatro, aparte de la pintura, la poesía, la fotografía, la..., pero nunca me imaginé participar en un rodaje y de esta manera tan simpática y divertida como ha sido esta experiencia única de hoy.

    gracias, nela; y gracias a todo el equipo tan estupendo y particular. mientras vosotr@s organizabais, yo me sentía como si estuviera viendo una comedia de enredo muy original y alegre. sois tod@s un@s verdader@s personajes geniales.


lunes, 13 de mayo de 2013

fiel a mí

las piedras han vuelto a mentirme
y me lo tengo merecido

qué puedo pedirle a una piedra

fidelidad?

pueden las piedras ser fieles?
puedo yo ser fiel?
puede alguien ser absolutamente fiel?

de pensamiento?
de obra?
de omisión?

perdón

antes de continuar por este camino

alguien puede decirme qué es la fidelidad
qué es ser fiel
a quién
a qué
a uno mismo
a otros
a un ente abstracto y superior
que todo lo ve
y todo lo sabe?

puestos a elegir

prefiero ser fiel a mí
a mis deseos
a mis sentimientos
a mis verdades
y a mis mentiras

al menos sé
que yo nunca me engañaría

ni conseguiría olvidarme tan pronto

de mí

ni de ti

viernes, 10 de mayo de 2013

rouco

miro el rostro agrío de rouco
y me es imposible ver en él 
la más mínima huella de ese cristo
bondadoso
rebelde
luchador contra el sistema
contra los mercaderes de los templos
contra la maldad
y la crueldad del intolerante

aviso

yo ahora no creo
pero hubo una época en la que creí en ese cristo
en la que leí esa biblia que hablaba de su vida
y medité sobre la palabra del nuevo testamento

en ningún momento encontré en él
como huella de bondad y de cristiandad
ningún ser de la calaña de rouco

este personaje siniestro tiene cara de inquisidor
de cruel doctrinario del terror
y la muerte
del fuego purificador
y la culpa infinita
de la maldad de este vil e injusto sistema
desproporcionado
inhumano
egoísta
destinado al beneficio ruin de los poderosos
de aquellos que lo compran todo
hasta las almas
hasta la supuesta salvación
hasta el perdón de sus perversos pecados

rouco no representa a la iglesia real
a la del amor
a la del perdón
a la de la humildad
a la del justo reparto de la riqueza del mundo
a la de la verdad
a la de la justicia

rouco no representa a jesucristo
ni a nadie que se le pudiera parecer

rouco no tiene nada que ver con una iglesia comprometida 
con los pobres
con los humildes
con los desheredados de la vida

rouco representa a los bancos
al poder político y moral más rancio
y corrupto
a la derecha más inmovilista
y asesina
que está dispuesta
a dejar morir a jóvenes sin recursos
que decidan luchar contra una injusta ley del aborto
que quieren implantar
en claro retroceso
en nuestro país

yo conocí la represión
conocí a amigas que tuvieron que recurrir a siniestras curanderas
que dejaban clavadas en los úteros preñados
de las mujeres pobres
largas agujas de punto
para provocar abortos insalubres
con todos los riesgos
de hemorragías
e infecciones mortales

qué le importa a rouco y a su calaña
la muerte de estas mujeres
para ellos son pecadoras que no tienen derecho a su dignidad
ni a decidir sus vidas
para ellos son perversas mujeres asesinas
que deben morir antes de matar lo inexistente
no lo deseado
un nuevo ser desgraciado
para esta vida lleno de desgraciados
y víctimas de este mundo tan injusto
y tan mal repartido

rouco y los suyos
serán culpables de estas jóvenes muertes
y como tales deberían ser juzgados por los hombres
y por ese dios que les llena la boca
de rencor y odio

por una banca pública gestionada por los ciudadanos

odio profundamente a los bancos
y a  sus banqueros
el robo institucionalizado
y legalizado
por injustas leyes
hechas por ellos
y para ellos
y contra todo lo demás
y todos los demás

odio profundamente su crueldad
su avaricia
su inhumanidad
su terrible maldad
sus ojos
y sus dientes de hiena
sus detestables corbatas
y sus horribles trajes de ladrones oficiales

odio la muerte
las costumbres que nos atrapan
y no nos dejan ser lo que sentimos
las convenciones
la educación
la culpa
los miedos que no nos dejan ser libres
la falsa libertad domesticada
las palabras vacías
que quedan fantásticas
pero que  no se atienen a ninguna verdad
a ningún verdadero sentimiento
las imposiciones racionales
sobre la locura creativa
el control
las promesas imposibles
que no queremos incumplir
y nos atrapan
para siempre en la mentira
en la mentira más cruel
en la mentira más indigna
en la mentira
más mentira
de todas mentiras
que podemos hacernos
y prometernos

jueves, 9 de mayo de 2013

las palabras

las palabras han empezado a dudar de mí
como yo de ellas

de mi certeza
de mi verdad
de mis promesas

las palabras han dejado de creerme
como yo a ellas

se me pasó la hora

hoy
se me pasó la hora
mi hora mágica
la que me trae la primera poesía del día
o el primer cuento
o el primer cuadro

hoy se me pasó la hora
en el mar
en mi mar
y puedo aseguraros
que el amor es bello
pero muy doloroso

en cambio
la amistad
que hace demasiado tiempo que no tengo
es siempre bella
y nos ayuda a vivir
a que el dolor no llegue tan adentro
a que la risa se expanda
a que el cariño se comparta
a que esta difícil
y muchas veces
incomprensible existencia
sea más bella de lo que en realidad es

arte, gracia y chulería

la guardía civil da el alto a una mujer, que un domingo por la mañana temprano va a su trabajo.

- buenos días, señorita, ha bebido usted?

y ella le contesta con mucho arte, gracia y chulería, porque es así de especial:

- pues sí. me he bebido un colacao. algún problema?

miércoles, 8 de mayo de 2013

Sílvia Pérez Cruz - " Pare meu "

SÍLVIA PÉREZ CRUZ, 11 de novembre

enloquecidos ríos subterráneos

ciudades enteras han quedado sumergidas
bajo las aguas de enloquecidos ríos subterráneos

surgieron de la nada
sin esperarlos
de las entrañas de la tierra
inundando mi mundo
sin contemplación
sin miramientos
egoístamente
decidídamente
convulsamente

han venido dispuestos a todo
a destruirlo todo
a ahogarlo todo
a matar todo

el último tango

fue un disparo en pleno vientre
irrecuperable
en defensa propia
inevitable
no podía tener otro final
aunque todos lo negaran
aunque nadie lo quisiera

imagináis a marlon y maría
felices y comienzo perdices
rodeados de marloncitos y maricitas
correteando a su alrededor
subiendo y bajando las escaleras de su cutre pensión
de mala vida
y peor muerte
haciéndose viejos
agarraditos de la mano
paseando por el parque
dando de comer a los patos del estanque
muriendo uno tras el otro
por el dolor de no soportar su ausencia?

es estúpido pensar en esto
es ridículo
absurdo
ingenuo
torpe

es un mal final
un buen final demasiado malo
demasiado increíble
demasiado torpe
demasiado vulgar

no
maría tenía que matar a marlon
y tenía que hacerlo de un disparo a quemarropa
en toda la profundidad del vientre

para que marlon se fuera hacia el balcón
tambaleándose
dando las últimas masticadas a su viejo y gastado chicle
a ese corazón maltratado
a ese alma dolida
que antes de morir
pega en la baranda
mirando al cielo de parís
de ese parís sucio
gris
y triste
que contempla con indiferencia de chimeneas
su muerte
la muerte
de los amores imposibles
pasionales
de aquellos que viven muy poco en la realidad
pero que se quedan eternamente en los recuerdos

http://youtu.be/sfhWphJmGww

http://youtu.be/n6tUrj7arX4



viernes, 3 de mayo de 2013

Cia Barraca teatro - Escenas "Teatro a la Carta"

Cía Barraca Teatro DH: Solo tenemos "59 minutos"

Cía Barraca Teatro DH: Solo tenemos "59 minutos": Os presentamos "59 minutos" , otra obra compuesta por escenas de teatro breve. Como sabéis hemos ido poco a poco renovando nuest...

vivir


Nunca somos lo que queremos ser
Buscamos ideales
Pretendemos trazar nuestras vidas previstas de antemano

Pero vivir es más que eso
Vivir es más anárquico
Más sorprendente

La vida es más imprevisible
Está menos sujeta de lo que creemos a nuestras normas
A nuestros conceptos
A nuestras ideas

La vida es más libre que nosotros

Creemos ser libres
Pero todos tenemos ataduras:

Nuestros principios
Nuestros ideales
Nuestra educación
La huella de nuestra familia
La genética
El ambiente natural
Social
Cultural
Económico
La educación que recibimos 
no solo en la escuela
Los libros que leemos
La música que escuchamos
Las pinturas y fotografías que vemos
El cine que sentimos
Las esculturas y arquitecturas que tocamos
y vivimos
La gente que nos rodea
Y nos rodea…

Todo
Lo que ocurre a nuestro lado
Desde que nacemos
Marca nuestras vidas
Y puede llevarnos a certezas
Y a dudas
A confirmaciones
Y a desconciertos

Ya lo sabes
Ya te lo dije
Ya te lo han dicho antes

Vivir es elegir
Y cuando se elige
Volver atrás puede llegar a ser imposible

Así
Que lo único que nos queda es el valor en la elección

Pensar quién está eligiendo

Tu yo temeroso y conservador
Tu yo valiente y rompedor

Quién elige

Yo ya lo he hecho

Y tú

miércoles, 1 de mayo de 2013

Las casitas del arco+iris y su pocito blanco



Estoy derrotado
Sin fuerzas
La siesta no me ha servido de nada
Creí que me ayudaría
A verlo todo
De otra manera
A romper esa maraña de confusión
Que había empezado a penetrarme

Pero estaba equivocado
La maraña ha continuado su proceso
Y sigue haciéndolo
Está dispuesta a acabar con todos mi logros

Qué iluso soy

Yo también lo sabía
Lo imaginaba
Lo temía
Lo negaba
Lo rechazaba
No quería ni pensar en ello
Ni darle la más mínima oportunidad
A que rompiera mi dicha

Pero ahí estaba
La realidad brutal
La verdad más cruel
Mi absoluta soledad
Y mi absoluta tristeza
Nunca se habían ido en verdad
Como buenas amigas
Nunca me abandonan
Aparentan no estar
Pero me vigilan desde todas las ventanas
Desde detrás de los árboles
Desde la más hermosa puesta de sol
Que fue un presagio

Qué iluso fui

Ahora no tengo fuerzas ni ganas
Para pintar casitas de arco-iris
Ni pocitos blancos