miércoles, 31 de julio de 2013

Niña de Antequera - Doña Omar (VintageMusic.es)

el silencio

duele el silencio
como duele el orgullo
como duele la humillación
como duele el rencor

duele el silencio
como duele el olvido
como duele la ausencia
como duele el adiós

duele el silencio
el silencio duele

y el amor
y el dolor

EL BLOG DE LA MUERTE: LEÓN FERRARI: EL ARTE COMO REBELDÍA, Y LA REBELDÍA...

EL BLOG DE LA MUERTE: LEÓN FERRARI: EL ARTE COMO REBELDÍA, Y LA REBELDÍA...: En 2007, a los 86 años, León Ferrari recibió el “León de oro” en la Bienal internacional de arte de Venecia. El jurado consideró como valore...

cuando nada

cuando nada te atrae
cuando nada te busca
cuando todo queda paralizado
y se acerca a su desaparición
cuando empiezas a morir
porque dejas de sentir
de buscar
de encontrar
de querer
de desear
de amar

cuando no te llegan las palabras
ni los trazos
cuando te dispones a buscarlos
y no los encuentras
cuando dejas de saber
y de entender
de comprender
y de perdonar

cuando la miseria te aborda
y te corta la cabeza de un solo tajo
cuando te quedas inmóvil
paralizado
muerto
cuando empiezas a oler mal
cuando ves que la gangrena te inunda
cuando empiezas a contarte los gusanos
que salen de ti
que celebran un festín con tu carne
y con tu alma
con tus esperanzas
y tus deseos

cuando la vida comienza a perder sentido
porque te has olvidado de vivirla
y descubres que no sabes
ni puedes hacerlo

cuando desapareces en la multitud
cuando nadie te reconoce
ni te habla
ni te abraza
ni se sorprende por tu ausencia
ni te echa de menos
cuando nadie piensa en ti
y ni siquiera eres el último de su lista

cuando estás dispuestos a coger solo barcos
que te lleven a ningún sitio
solo caminos que te hagan perderte
solo huidas con las que desaparecer

entonces
ha llegado el momento de renunciar
y de esperar que todo llegue pronto
o que mañana amanezca un día
que te hago verlo todo diferente
tan diferente que te vuelva a atrapar
a buscar
a encontrar
a vivir
por encima del miedo
y la desidia
por encima de la rutina
y la desesperanza

todas las vidas posibles

siempre nos dijeron que elegir formaba parte de la vida, que era signo de madurez, su esencia... yo considero que es una gran putada. cuando elegimos  un camino estamos renunciando a todos los demás  para siempre; sin posibilidad de vivirlos de ninguna manera. ni arrepentirnos ni volver atrás nos sirve, porque supone otra elección con la que renunciamos a la opción tomada anteriormente, y solo tenemos la posibilidad de intentar volver donde nunca más se vuelva y de tomar de nuevo otro, un solo camino de todos los posibles.


el hombre que pudo vivir todas las vidas posibles

una vez conocí a una persona que me contó que vivió todas las vidas posibles, que pudo tomar todos los caminos que le ofreció su vida, sus vidas. me pareció un loco fantasioso, imaginativo e inmaduro, y no le creí, pero me gustó su historia.

me gustaría  contárosla como él me la contó a mí; con el mismo entusiasmo, con la misma soltura, con el mismo poder de seducción; pero reconozco que no tengo esa capacidad.

aquel hombre se sentía muy afortunado porque mientras vivió tuvo la posibilidad de hacerlo sin renunciar a nada, de elegir un camino, una opción, y cuando esta dejaba de satisfacerle, volver atrás, al momento exacto en que eligió esa opción y tomar un camino diferente y vivirlo hasta que se hartaba de él. nunca tuvo que renunciar a nada, simplemente lo dejaba para otro momento. tomara la opción que tomara podía vivirla hasta cuando quisiera, hasta que le apeteciera,  y volver de nuevo al momento de la elección y tomar otra y  otra,  hasta vivir todas las vidas posibles sin renunciar a ninguna.

os aseguro que aunque no le creí, nunca he dejado de soñar con esa posibilidad de vivir todas las vidas posibles, y os confieso que sentí y sigo sintiendo una gran envidia de ese loco.


martes, 30 de julio de 2013

contra la pared

contra la pared
vamos
te he dicho contra la pared
y sube tus sucias manos

no te enteras, cabrón?
aplasta tu cara en la puta pared
y sube
tus asquerosas manos

te estás haciendo el chulito?
quién coño te crees que eres, cerdo de mierda?
no te lo voy a repetir más
pon tu puta cara contra la puta pared, ya
y levanta esas repugnantes manos
que nos han estado robando a todos, pijo de mierda

tú no me conoces a mí
ni sabes lo cabreao que estoy
no voy a seguir aguantándote ni un minuto más
y te aseguro que cuando acabe contigo
te habrás meao y cagao encima, ladrón
asustaviejas
canalla
me cago en tus muertos
en la puta de tu madre
y en el cabrón de tu padre
finolis
encorbatao de los cojones

y gracias a estas delicadas intervenciones de estos ciudadanos anónimos, hartos de injusticias y mentiras; todos los ladrones, asesinos y mafiosos de este país fueron detenidos y encarcelados y no volverán a ver la calle hasta que no cumplan sus condenas y devuelvan hasta el último céntimo de todo el dinero robado al pueblo.

no es fácil

no es fácil vivir del aire
de la nada
del recuerdo

no es fácil buscar entre la basura
entre los escombros
en pozos secos y olvidados

no es fácil seguir esperando
solo
olvidado
perdido
desorientado

no es fácil vivir sin futuro
esperar que el poco tiempo que queda
se alargue
sin dolor
hasta encontrar la salida

el último mono

siempre caminaba el último
siempre comía cuando todos habían acabado
siempre era el último en ser despiojado
el último, en hablar
cuando ya todos se se habían ido
el último a quien dedicarle su tiempo
el que nunca esperaban
ni recordaban
el que olvidaban que había ido al servicio
al que nunca preguntaban qué quería
dónde quería
cuándo quería
cuánto quería

qué deseaba por encima de todo
a qué aspiraba
qué buscaba
qué pensaba
qué sentía
qué quería
qué amaba

siempre era el último
el último mono
el del olvido
el inexistente
el que nadie elegía
el que nadie conocía
ni tenía el menor interés por conocer

el último
el de la cola
el que vivía de las sobras
de lo que nadie quería
de los despojos
de la carroña
de la basura
de apurar los vasos

el último
el del final

lunes, 29 de julio de 2013

insecto de colección

insecto de colección
atravesado
atrapado
inmóvil

expuesto
en la penumbra
en el silencio

desatendido
olvidado
inservible

repugnante
hueco
vano
vacío

domingo, 28 de julio de 2013

pozos secos

los tenía de todo tipo
de todas formas
y colores
llenos de penas
de pequeñas alegrías
de lágrimas
de agüita fresca
de aguas descompuestas
de puro veneno

y ahora todos están secos

solo tengo pozos secos
pozos vacíos
de recuerdos
vacíos de ilusiones
vacíos de ternura
vacíos de comprensión
de atención
de luz

pozos vacíos
y secos
y oscuros
y sordos
y muertos

pozos muertos
y secos

y solos

están llegando

están llegando el olvido
y la nada

confío que sean rápidos

no soporto el dolor

vientos sudados

vientos sudados
llegan del mar y de la tierra profunda
del interior de mi estómago
harto de aguantarlo todo

vientos sudados
llegan precipitados a mis sueños
y los llenan de angustias
que me los quitan
que se los llevan
que no vuelven
que cada día los hacen más frágiles
más inútiles

vientos sudados
llegan de tu boca
y de tus pechos
de tus manos
y de tu pelo
y saben distintos
muy distintos
y están fríos
muy fríos
y me dejan helado
muy helado
y perdido

sábado, 27 de julio de 2013

escombros

caminar todo el día entre escombros
bajo escombros
sobre escombros
junto a escombros
sorteando escombros
lidiando con escombros
oteando escombros
presintiendo escombros
amando escombros
recordando escombros
siguiendo escombros
reteniendo escombros
comiendo escombros
bebiendo escombros
inyectándome escombros
soportando escombros
deseando escombros

desapareciendo
con y entre escombros

morir en manos del destino

es demasiado fácil
demasiado accesible
demasiado evidente

soy demasiado fácil
demasiado accesible
demasiado evidente

no pongo dificultades
ni obstáculos
ofrezco sin pedir nada
concedo sin recompensa

y nadie
-ni yo-
sabe valorar lo que no cuesta
lo que se regala
lo que se entrega
lo que se da

viernes, 26 de julio de 2013

a por morera pa mis gusanos

los cuidaré
los mantendré gorditos y sanos
que no pasen hambre
mientras dependan de mí
seré todo para ellos
les ofreceré todo lo mío
todo yo
espero durarles al menos una semana
después no me importará nada
ya se buscarán la vida

estoy seguro
de que sabrán encontrar
otra víctima propiciatoria

en serio... en verdad

en serio
que no sabía que todo podía resultar tan difícil

en verdad
que nunca supuse lo complicado que podía ser

en serio
que creí alguna vez en todo

en verdad
que ya no sé nada
ni confío en nada
ni pienso en nada
ni aspiro a nada

en serio
que si llegara lo inevitable
creo que no le pondría ningún impedimento


jueves, 25 de julio de 2013

crónica soledad

comenzó como muchas cosas en la vida
de forma leve
casi imperceptible
sin darme demasiada cuenta
pero poco a poco
se fue agudizando
y no le presté la atención que requería
no me mereció oírla
comprenderla
y se fue enquistando en mí
haciéndose parte inevitable
y esencial de mi forma de vivir
cuando quise escucharla
ya era demasiado tarde
se había cronificado
y lo había llenado todo
lo había invadido todo
mis cuadros
mis poemas

mi vida

cuídate de ella
cuídate de mí
puede ser contagioso
puedo ser perjudicial para tu salud

miércoles, 24 de julio de 2013

el tren de última hora

no hay nada más triste
que el tren de última hora
el que lleva a los desangelados
a los desamparados
a los solos

yo lo he cogido muchas veces

ahora suelo perderlo
ya ni siquiera él
me espera

libre hasta de mí



me encanta sudar
sentirme maloliente
y sucio
para mí

y mear en el campo
al aire libre
y estar solo
cuando quiero soledad
y hacer lo que quiero
lo que me da la gana

sin órdenes
ni mandatos
de nadie
ni tuyos
ni míos

vaciarme
y llenarme de aire
y escupirlo todo
contra los muros
y las alambradas

martes, 23 de julio de 2013

todos sabían

todos sabían que alguna día ocurriría. no ha sido ninguna sorpresa. era demasiado previsible; pero nadie hizo nada por impedirlo. así que no hay un solo responsable de lo ocurrido. todos son culpables; y cuando digo todos, me refiero a esa familia que lo vio entristecer día a día y apartarse de sus amigos, que se dio cuenta de que todo le irritaba y nada conseguía sacarle ni una mueca de sonrisa; a esos amigos que  nunca se preguntaron por qué dejaron de verlo, qué le ocurría para haber dejado de frecuentar los lugares donde siempre se encontraba con ellos, ni se acercaron a su casa, ni preguntaron a nadie por él, a esos vecinos de toda la vida que ya no le hablaban porque desde que dio el estirón había dejado de ser el niño simpático y agradable que todos añoraban y no le perdonaban que hubiera dejado de serlo.

todos, todos pensaron alguna vez que podía hacerlo, pero nadie lo impidió, nadie movió un dedo para cambiar lo inevitable, para al menos haber intentado convencerle de que se estaba equivocando, de que todo, aunque pareciera imposible, tenía solución menos la muerte.

lunes, 22 de julio de 2013

ese dios cambiante

nada es eterno
ni siquiera ese dios cambiante
que se adapta a la crueldad humana
que apoya las guerras en su nombre
que vence a los débiles
a los desvalidos
que asesina a los niños
y viola a las niñas
que permite la muerte
y el dolor
y la soledad
y la injusticia
y que siempre los mismos
sean sus dueños
sus asesores
sus comunicadores

nada es eterno
ni siquiera
lamentablemente

sábado, 20 de julio de 2013

libélulas alambradas

un áspero sol de mediodía
quema mi cara y mis manos
y me abandona en medio de un campo seco
e inundado de libélulas alambradas

una sedienta y altiva luna
se bebe  mi sangre
y me deja caer en uno de sus profundos
húmedos
fríos
y bellos pozos
que tanto ama

no escribo ni pinto

no escribo ni pinto
vomito sucias palabras 
angustiosos trazos
y oscuros colores

escupo basura insoportable
excrementos podridos
sangre en descomposición
despojos de carne nauseabunda

no escribo ni pinto
no sé
nadie me enseñó
ni estoy dispuesto a aprender

ya no quiero saber nada
ya no necesito nada
solo un lugar donde mi mierda no duela
y pueda dejarla diariamente para ti










viernes, 19 de julio de 2013

ninguna

ninguna cortina será capaz de ocultar tu silencio
ninguna montaña se atreverá a echarte tierra encima
ninguna sepultura
ningún crematorio
logrará lo que mis dientes no han logrado
lo que mis palabras no han logrado
lo que mis pinturas no han logrado

nadie
nunca
conseguirá matarte
ni olvidarte

todos los días me veo en la pared
los primeros rayos de luz que entran por mi ventana
me aplastan contra ella
me reducen a una simple sombra involuntaria
obediente y sumisa
que no se atreve a llevarme la contraria
por temor a sentirse despreciada

mis padres



yo nací en 1957
mi padre murió cuando solo tenía 13 años recién cumplidos
a la edad de 54 años
yo ahora tengo 55
mi madre murió oficialmente el 13 de septiembre de 2003
pronto hará 10 años
pero en verdad murió mucho antes
cuando la horrible enfermedad del alzheimer empezó a llevársela
a anularla
a desaparecerla
a perderla
y a perderse
a perdernos
a temer una muerte igual
yo ya no recuerdo los nombres de mucha gente
ni sus conversaciones
ni si les felicité por el nacimiento de su nuevo hijo
o les  di el pésame por la muerte de alguno de sus padres
yo ya recuerdo muy poco
casi nada
solo sé que quiero imposibles
que soy imposible
que busco imposibles
y que encuentro poco o nada
y que las noches son cortas
y los días largos
y las esperas eternas
y los adioses odiosos
que  nunca tengo la iniciativa de marcharme
ni de volver
que hay aún muchos lugares que no conozco y no conoceré
y mucha gente que aunque conozca
olvidaré
porque lo único que tengo seguro es el olvido
y la soledad
un enorme campo lleno de soledad
que he perdido para siempre

miércoles, 17 de julio de 2013

pequeña, muy pequeña, conversación imaginaria

-...

-qué pasa. no sabes hacer dos cosas a la vez?

- pues no. es verdad. no tengo tu capacidad. tú eres capaz de comer y cagar al mismo tiempo...y hasta por el mismo sitio.

... de como unos tocones secos y muertos recuperan vida


proceso de transformación  de unos tocones de eucalipto, secos y muertos, en piezas llenas de color, y  de la energía y las ganas de vivir de un león.
obra realizada por pintamono, con la estupenda e imprescindible colaboración  de anitaleón y las originales pinceladas de maralcán.
dorado playa. isla cristina. huelva

https://www.facebook.com/media/set/?set=a.614016201975856.1073741825.218862061491274&type=1

martes, 16 de julio de 2013

piso para2

un dos por uno

ayer tuve suerte
y cogí al señor de la ventanilla
en su buen día

seguro que soñó con ella
y en el sueño le correspondíó

conseguí un dos por uno
un amanecer y un atardecer
en el mismo lote
en el mismo día

me siento afortunado

hay mucha gente
desgraciadamente
que  hace mucho tiempo
creo que demasiado tiempo
que no puede disfrutar
ni de amaneceres
ni de atardeceres
ni de una vida digna
ni de una libertad aunque aparente
ni de un día para vivirlo como quiera

de nada
de nada

hay mucha gente
desgraciadamente
que lleva toda una vida
sin amaneceres
ni atardeceres
sin belleza
sin sentirse dueña de si misma

cuándo cambiará tanto infortunio
tanta desgracia
cuándo y cómo conseguiremos vivir

en verdad necesitamos todo lo que nos quieren vender?
todo lo que quieren les que compremos?
todo lo que creemos indispensable?

tristemente solo la desgracia
y la ausencia
nos  hace valorar lo imprescindible

domingo, 14 de julio de 2013

a por un amanecer

he venido a por un amanecer
pero no lo he encontrado

parece que hoy estaba muy ocupado
y no ha podido atenderme

volveré mañana
...lo prometo

martes, 9 de julio de 2013

música de acordeón para superviviencia

música de acordeón para supervivencia
conversaciones ajenas
muy ajenas
muy ajenas
distantes
inapreciables
sin interés

álamos anochecidos

a veces voces estúpidas de alegría confusa

escupo sobre mi plato
para no dejarlo solo
desatendido
perdido
incomunicado

escupo sobre mi vaso
para volverlo a llenar
y poder escuchar la voz
que no puedo escuchar
porque ha sellado su boca
porque ha cosido sus labios con hilo de olvido
de pérdida
de adiós

lunes, 8 de julio de 2013

bocas asesinas

bocas asesinas han iniciado su recorrido por mi cuerpo
luchan entre ellas por devorar la mayor porción
entran y salen de mí como hormigas cargadas de alimentos
que esconden en lugares ocultos
para evitar que alguien pueda recomponerme

siempre me gustaron estos animales que me parecían fuertes y constantes
y siempre  detesté su rigidez
su disciplina
su rutina
su aplastante y odiosa forma de morir agotadas
sin haber hecho otra cosa en la vida que buscar comida
y mantener un silencio obsesivo y cruel

sábado, 6 de julio de 2013

la soledad

la soledad ocupa demasiado de mí
me ha comido demasiado terreno

sé que la deseo muchas veces
y que otras me es imprescindible

pero duele cuando no la quieres
cuando se impone sin remedio

cuando se adueña sin solución
desde hace demasiado tiempo

viernes, 5 de julio de 2013

las eternas horas del desconcierto

las eternas horas del desconcierto
las miles de lágrimas retenidas
las mordeduras profundas
de una vida demasiado rápida
y tan poco vivida
las dudas
el continuo elegir
cuando lo quieres todo
las dolorosas renuncias
las inevitables huellas del error
la basura contenida
las palabras que me pudren por dentro
los silencios que me envenenan el estómago
los recuerdos que me ocupan siempre
y que por momentos me duelen
y por momentos me calman
las eternas horas del desconcierto

jueves, 4 de julio de 2013

la bayeta santa?


o la bayeta condenada, pecadora, mala e impía?

lleno

lleno de dudas
lleno de miedos
lleno de inseguridades
lleno de errores
y de temor a ellos

lleno de desconciertos
lleno de trabas
lleno de impulsos
lleno de cariños
lleno de esperas
lleno de deseos
lleno de pesares
lleno de sentimientos que no puedo liberar

lleno
lleno
completamente lleno de todo

pleno
y a punto de reventar

solo ella

solo ella
me quiere
y me necesita

solo para ella
soy imprescindible
único

y me gusta
me da seguridad
y combate mi crónica soledad

la poesía ya no me sabe a nada

la poesía ya no me sabe a nada

es curioso. siempre que uso estas frases observo que digo todo lo que contrario de lo que quiero decir,

todo lo contrario de lo que siento
todo lo contrario de lo que debería ser
todo lo contrario de lo correcto
todo lo contrario de lo que soy
todo lo contrario de lo que busco
todo lo contrario de lo que quiero
todo lo contrario de la verdaderamente real
todo lo contrario de lo que me rodea
todo lo contrario
todo lo contrario
todo lo contrario

es curioso; si la poesía no me sabe a nada, es que me sabe a todo.

a todo

no sería esto lo correcto?
no sería esto lo que realmente estoy pensando?
no sería esto lo que debería decir?
no sería esto lo que debería ser?
no sería esto lo que siento?
no sería esto lo que quiero?
no sería esto lo que es?

es curioso

qué complejos somos a veces
y qué poco se ajustan nuestras palabras a lo que sentimos

por qué mentimos tanto?
por qué nos mentimos tanto?