PRADA POOLE LA ARQUITECTURA PERECEDERA DE LAS POMPAS DE JABÓN CAAC SEV...

los poemas yacen tirados en las cunetas

los poemas yacen tirados
en las cunetas
hasta que la única verdad
se atreva a rescatarlos

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exhibición de egos

y los egos comenzaron a exhibirse
mucho más que el de la homenajeada
se hinchaban e hinchaban
como globos insaciables
como vejigas enfermas
que no pudieran evacuar su orina contenida

comenzaron a rozarse unos con otros
a invadir sus espacios vitales
a aplastarse entre sí
a ahogarse

todos fallecieron en una especie de ritual
asesino o suicida
entrelazados
absorbidos

unos en otros
unos entre otros
unos con otros
unos sobre otros
unos bajo otros
unos dentro de otros

me costó huir de tanta presión
sobrevivir al aplastamiento

aproveché el único hueco que vi
para escurrirme con dificultad
y salvar el mío

necesité algo de tiempo para verlo todo con distancia
coger un libro y volver a leer algo
que ya había olvidado

versos en blanco

vomitando versos en blanco
sin ningún sentido
sin ningún futuro
sin ninguna intención

más allá de mis palabras
más allá de los deseos
más allá del momento

vomitando versos en blanco
manchados
ennegrecidos
carcomidos
olvidados
en este espacio irreal desaparecido

CHARLA DE MANOLO GÓMEZ SOBRE CINE FANTÁSTICO FRANCÉS EN ATENEO DOS HERMA...

DESPLAZADOS EN CENTRO CÍVICO SAN JERÓNIMO 9 3 19

amanecer rencoroso

un amanecer lleno de rencor
no me deja despertar
eterniza la noche día tras día
oculta las salidas
llena de obstáculos los caminos
retrasa infinitamente la luz del día

un amanecer rencoroso
no me deja salir de la penumbra
me introduce cada vez más
en una espiral de desilusión
y apatía

era

era como si la vida no dejara vivirse entera
como si las palabras se quedaran apelmazadas en la boca
como si los dedos atolondrados y huecos dejaran que se les cayera todo
como si los oídos estuvieran llenos de espeso algodón
como si todo mi cuerpo no me perteneciera
como si las ordenes que recibía mi cerebro fueran dictadas por alguien extraño a mí
como si la misma luz del día me llegara a través de opacos filtros que la fragmentaban y reducían

era como si todo fuera falso
como si todo fuera una gran mentira
un gran montaje
un enorme cuento del que no podía salir
un estúpido sueño del que no pudiera despertar

era lo que es
y lo que es
es
porque nunca ha dejado de ser
y nunca podré cambiar